¿Qué es esto?
Un nuevo día me roba.
Entre las sábanas aún,
sé cuán irremediable
mi situación es:
novato, pacato y barato,
ya sé que rebalsaré,
ya sé cuándo y por quién.
Y ya sé que no seré
nunca (nunca, nunca)
quien fui al nacer;
ya, ya mi muerte he de padecer.
Nueve o diez años
de inmensa reversa alegría,
nueve o diez mapas, también,
he recorrido con terror.
Mis pasos, desde la mañana,
resuenan en ecos infinitamente
punzantes, como rumores de sueños
enterrados, de campanas sordas.
Y una cara se asfixia en las sábanas
que conoce de memoria,
con una memoria en el cesto tapado.
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